Il bottone della palandrana: LA STRANEZZA
Il
bottone della palandrana: La
stranezza
La
duplice visione, in due giorni distinti, del nono lavoro
cinematografico di Roberto Andò coincide con una peripezia
editoriale accadutami a ridosso: attendevo ansioso che una mia
recensione, teoricamente destinata alla monografia d’una collana
cartacea, fosse pubblicata con altre, firmate da nomi d’un certo
prestigio. Venni poi a sapere che il pezzo sarebbe uscito sul web per
l’edizione ebook
del numero, sostituito da un altro sulla monografia a stampa.
Figurarsi il mio sconcerto, ben sapendo che nel milieu
in questione tali episodi si verificano troppo di frequente, assurti
a lecito dogma di quell’implacabile moloch
del mercimonio imposto dallo showbiz,
a scapito di poveri cristi dediti a coltivare la propria infiammabile
passione investendovi tempo, energia e vita, senza alcuna ricompensa.
Il rimpianto dell’effimera gloria – ancora una volta
inafferrabile miraggio, la cui concretizzazione si concede solo a
firme di cartello – fa pendant
con un’umiliante scorrettezza che ostenta la necessità di
prostituire arte e talento, allo scopo di godersi un utopico barlume
di successo. Non del tutto sopito, il livore del weekend s’è via
via dissipato nella mise-en-scène
che
il palermitano Andò offre qual accorato omaggio alla Sicilia e ai
due eponimi nomi della letteratura, qui nelle rispettive sembianze di
Toni Servillo e Renato Carpentieri, impegnati nella restituzione
dell’incontro tra Pirandello e Verga, a Girgenti, per festeggiarne
l’ottantesimo calendario. Tributo culturale
tout court sentitamente
dedicato alla memoria di Leonardo Sciascia, il quale consegnò a un
allora giovane cineasta una preziosa biografia, a cura di Gaspare
Giudice, sulla penna agrigentina (“C’è una specie d’invenzione
del teatro”, riporta il grande scrittore nella raccolta La
corda pazza,
“egli inventa, cioè nel senso più proprio trova, il teatro nella
vita, nell’istintivo impetuoso scorrere di tragedia e commedia”).
Se poi in tema di ossequi il cinema è una fucina ininterrotta, tra
dichiarate trasposizioni e apocrifi reboot,
l’accostamento più azzeccato è quello coi Taviani di Kaos,
d’una quarantina d’anni fa, ribadito dall’inclusione di feticci
pirandelliani – la madre defunta, cui rivolgersi alludendo alla
stranezza del titolo, o la luna fonte di incessanti sguardi e
invocazioni – già fulcri per i segmenti del corale mosaico. Ma è
la dipartita, il reale cardine che aleggia su un assunto in perenne
divario tra serio e buffonesco, testimoniato dall’impiego del duo
Ficarra-Picone, beccamorti col pallino della filodrammatica, in linea
con una disamina rimpolpata di critica sociale sulla corruzione
stagnante nel ramo delle pompe funebri. Celebrata dalle esequie
dell’amata balia dello scrittore (fu lei a narrargli fatti e
dicerie su Girgenti, sovente imprimendo autentica vena creativa
all’opera), la Morte è il leitmotiv
dal quale egli è consapevole di non potersi, né sapersi allontanare
accompagnandolo fin nello scompartimento della destinazione, lungo la
strada dell’incrocio (non del tutto) insolito coi becchini, della
loro sfera, dell’intero comparto folklorico che fonde tradizione,
grottesco, stereotipo – gelosia compresa. “Il teatro è verità”,
confidano allo straniato e divertito ospite Bastiano e Nofrio, cui
ovviamente spetta l’ilare condimento per una trama enigmatica che,
all’inverso, sorprende un Pirandello scettico, incapace d’esprimere
ripulsa verso la forma teatrale tradizionale, intento a declamare
versi suoi al centro d’una stanza abitata da entità che lo
tallonano (soggetti, ipse
dicit,
“molto esigenti”). E benché il trapasso aleggi persino nella
farsa allestita dagli impresari (la seduta spiritica stemperata in
macchiettismo, in odor de Il
fu Mattia Pascal),
è curioso come l’utilizzo del fattore accomuni il protagonista
allo Scarpetta impersonato dallo stesso Servillo nel recente Martone
di Qui
rido io:
in ambo i casi, drammaturghi che fronteggiano un’univoca sorte di
figure solitarie e depresse, nonostante la fitta cerchia familiare
del secondo cresca dietro le quinte. E tuttavia, vincoli affettivi ed
effetti legali permettono, nel costante intreccio di talento e
sforzi, di trasformare un’udienza in diritto alla satira in forma
d’ulteriore commedia dell’arte. Laddove la consorte è malata di
nervi, analogamente il futuro premio Nobel è animato dalla strenua
ricerca – la grande
magia
– del misterioso accordo realtà-artificio e conseguente riverbero
(“Noi autori abbiamo l’ambizione di rendere plausibile ciò che
non è”). Recandosi, ogni volta che può, nel teatrino ove i
capocomici Nofrio e Bastiano provano La
trincea del rimorso,
Pirandello individua la vocazione sin lì oscura trafugando
(indirettamente) l’idea, sottraendosi agli attanti dietro
boccascena e tende, e la sera della prima, curioso spettatore,
servendosi dell’accesa reazione del pubblico: marcatore deittico
teso a spiazzare le attese, nel sempiterno bisticcio verità-finzione
– il medesimo che combina vita e sentimenti, genuini o presunti,
accludendo i piani di caos ed ordine oltre a quelli citati. Uomo
d’apprendistato teatrale, attento a non omettere il minimo luogo
canonico, Andò confeziona “una fantasia sull’atto creativo,
sull’ispirazione” entro una sontuosa cornice in cui l’ipotetico
antefatto, tra ricostruzione d’epoca e calligrafismo, accosta la
genesi dell’esistenzialista Sei
personaggi in cerca d’autore
alla tumultuosa rappresentazione a Roma, il 9 maggio 1921: spiazzato
dalla rivoluzionaria novità, il pubblico esprime dissenso urlando
“Manicomio!”, “Buffone!” e assortiti epiteti di cui il
drammaturgo, nei successivi Questa
sera si recita a soggetto e
Ciascuno
a suo modo,
si rammenterà, confezionando dichiarate provocazioni e ritagliando
per sé la doppia funzione di deus
ex machina nascosto
e d’invisibile comprimario. Resa dei conti totale, come noto, ove
il confronto incandescente tra platea e attori sublima
nell’apparizione dello scrittore, a braccetto della figlia,
affrontando
vis-à-vis
il
drappello di facinorosi che l’attendono offrendosi, imperturbabile,
al loro responso. Il resto è storia, ché il successivo trionfo
dell’opera ne avrebbe ingigantito la fama e consentito
un’incalcolabile pletora di adattamenti. Relativamente alle
espressioni dei buggerati becchini, nella scena finale, chi scrive
ritrova un
affine
déjà vu
sia pure sfumato di mesti sorrisi: traditisi a vicenda dietro le
quinte, attoniti osservatori (e avviatori ignari) d’una circostanza
bigger
than life,
non sono che malinconiche sagome destinate a colmare lo spoglio del
palco, figure mitiche e minuscole in cerca d’autore. Parimenti un
Pirandello ladro di sogni, tacciato da Verga di tradire il Verismo,
trasecola nell’apprendere che gli ospiti non hanno ritirato gli
inviti: “Se sei un uomo”, afferma Seneca, “devi rispettare
colui che cerca di compiere grandi imprese anche se non ci riesce”.
Il gioco di parti e maschere persevera, la ricerca – il bottone
della palandrana
– per una volta è compiuta.
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